A pequena suculenta murchou.

Olho as pétalas enrugadinhas, quase ressentidas pelo esquecimento.

Com a mão cheia de água, hidrato gota a gota a plantinha que me olha todo dia.

A absorção não é automática mas amanhã vai estar verde e gordinha, suculenta novamente.

Como ela, me sinto murchinha... E embora eu encha as mãos de boas coisas, não me hidratam.

Talvez quando a gente esteja murchinho, sem muito o que dar, precisando tanto receber, seja um momento de sentar no cantinho da sala, agachadinho, e ficar ali. 

Durmo com a bochecha na parede, sonho com pessoas que não fazem o menor sentido. Sinto uma constante falta de uma vida que não existe mais, me deixo magoar por imagens publicadas, e lamento, profundamente, a decepção homeopática. Ainda seguro com as duas mãos o peito, pra não deixar que se vá, e fico puta da vida ao sentir que fico fraca a cada destempero. As mãos já seguram com menos força, mas ainda seguram. 

Auto-açoite e não vou a nocaute... E quase me detesto por querer ser tão resistente.