Prefere tropeçar nas pernas que nas palavras. Vem de longe sorrindo.

Pés na areia. Água vem, água vai, concentra-se no vazio que fica no estômago quando ouve uma palavra não esperada. 

Para muitos, é ouvir e deixar passar. Para ela, fica, cutuca, relembra de suas imperfeições.

E são tantas as inperfeições que se pergunta como usá-las da melhor forma.

Muito tempo dedicado a pessoas. Muitas tentativas de fazer o melhor irreconhecidas. Define o não adiantar das atitudes. Por mais que se confunda, ainda não entende como os outros podem seguir vivendo nas suas egoístas solidões.

Não à toa nasceu um tanto artista. Imperfeições compreendidas e transmutadas em expressão.

Todos ouvem. Interpretam. Até julgam. Mas, de forma ou outra, amam, admiram, reconhecem.

A incapacidade de dizer não ainda vai levá-la a lugares tão sombrios que jamais voltará a se enxergar. E talvez seja esse seu objetivo, consumir-se na própria sombra. Parar de pedir explicações. Desistir dos por quês, mesmo que lhe pareçam vitais.

Tomar seu sorriso como seu cumprimentar. E distribuir-lhes a quem deseje, sem hora marcada, mas sempre aberto e pronto a acolher.

E que fique desse jeito, sorrindo e fingindo não querer entender, até que um anjo desça e abra o livro da alma, com todos os rabiscos e as tentativas de reescrita inúteis. 

Porque algumas partes da vida só podem ser escritas a caneta. Mesmo que umas por cima das outras. No fim, no mínimo, as concretudes viraram arte abstrata.