odeio gostar [1]

"O cheiro de gasolina desvia o ouvido daquela voz. No e-mail, a mensagem do Greenpeace afirma que o mundo está esquentando. O cheiro esquenta. A voz gela. Me esfria.
"Esse cheiro entorpece. Pode ser que o vizinho de cima tenha posto fogo nas roupas. Logo a fumaça branca vai entrar por baixo da porta e eu vou fingir que não vi.
Posso fechar os olhos e imaginar que sou um avião, rasgando nuvens.
Sinto o vapor no rosto, o ar rarefeito. De um raro efeito. A voz, no fundo, vai ficando pra depois. Depois, sim.
Permita-me trocar o que tenho dentro por fumaça. De certo ela é mais consistente. Inflo. Postura etérea me arranca do chão. Assopra. Assopra. Assopra. Apagou? Não. Não é tão simples, dar fim.
Cadê a fumaça? Onde foi a minha fumaça. Esse cheiro de gasolina é dele, mas a fumaça das roupas queimando, as nuvens, o avião, a tua voz. É tudo meu. Eu inventei, eu desenhei, preenchi, dei cor e...
Eu sonhei que morria. Eu sonhei que te amava. Sonhei que podia passar pelas coisas sem me sentir mal por elas serem tão boas"