Dia a dia, tiraram-lhe coisas. O pai, o berço, o peito, as rodinhas da bicicleta, o colo, o primeiro lugar na fila...

O que sobrou ficou por dentro, e ora sai nas palavras, que são certeiras, mas nem sempre exatas. Fala por metáforas e não pretende que outros leiam exatamente o que escreveu, mas que possam enxergar todas as dimensões de uma única palavra combinada a outras. 

De alguma forma, tentam lhe tirar isso, o expressar-se, quando sentem necessidade de datá-la. 

Ainda que pichasse muros, invadisse casas, rabiscasse o coração alheio, talvez pudessem impedi-la, julgá-la ou culpá-la. Mas usa o rosto como papel e o próprio choro como tinta. E se ela entra em tua casa, foi porque a convidaste.

Palavras não derrubam portas, apenas abrem corações, se estes quiserem.

Leia o que ela escreve com os olhos abertos. Indague significados, mas não determine uma única causa.

Não queira enquadradar uma ebulição de sentimentos e sensações que não precisam ter nascente ou poente, apenas levantam possíveis "quem sabes".

Se leres com olhos fechados em si, provavelmente não te enxergarás aqui, muito menos a verá.

Nem toda carta tem um único destinatário.

Mas por vezes, uma carta especificamente endereçada deixa de chegar porque prestaram mais atenção ao remetente.

Metáforas, sim. Ela é assim. Eu sou assim.

Podem lhe tirar até a dignidade ao continuar pedindo perdão por me traíres. 

Só não podem querer lhe tirar a capacidade de sentir, e falar sobre isso, mesmo sem querer atingir nenhum alvo.

Não vais conseguir me ver se não quiser me enxergar.

Ela sou eu. E eu posso ser você...